Érase una vez en Sevillargir

Clarulina + Miguel Monteagudo y Elena Pérez

2011-10-10T11:42:00.002+01:00

Proyecto Escríbeme una Ilustración, de la ilustradora Clara Varela

Ejercicio

2010-12-03T20:00:00.000Z

Ejercicio realizado para un curso realizado en la Escuela Canaria de Creación Literaria.

Llovía. No había dejado de hacerlo durante casi tres días. Helen suspiró y apoyó su cara sobre la mano izquierda, con la mirada fija en el agua que se deslizaba por el cristal de la ventana. Le resultaba inquietante que el cielo permaneciera en penumbra tantos días, como si algún terrible hechizo se hubiese apoderado de toda la ciudad, convirtiéndola en una ciénaga gris y sin vida. Apenas había conseguido escribir tres líneas de su nueva novela, una historia de personas felices que dejaron de serlo, de héroes y heroínas, de batallas ganadas y guerras siempre perdidas, de lugares en los estuvo y a los que jamás regresaría…

Como si toda la historia de las civilizaciones reposara sobre sus hombros, Helen se levantó y se dirigió a la cocina. Allí también seguía lloviendo. Sobre la mesa, junto al frasco de mermelada de melocotón, vio el marcador de libros en forma de mariposa; tenía las alas de colores, hechas con pequeños fragmentos de cristal que imitaban las vidrieras de las catedrales góticas. Recordó la tienda donde lo habían comprado unos meses antes, un pequeño puesto de recuerdos junto al Sena. Apenas lo retuvo unos segundos en sus manos. Luego, lo tiró al cubo de la basura y se preparó un té.

La pérdida del imperio…. Helen repasó sus notas, pero la lluvia no la dejaba pensar con claridad. Creo que los dos deberíamos ser libres. Conforme habían pasado los meses, esa frase se había convertido en una voz cada vez más lejana, pero aquella tarde no pudo evitar pensar de nuevo en ella, en los paseos junto al río, en la luz de los primeros días de la primavera sobre los nenúfares de Monet, y que él fotografió durante toda una mañana, y en las caricias que se hicieron mientras tomaban café bajo la pirámide de cristal. Sabía que aún no era libre. Él lo fue la mañana de septiembre que amaneció lloviendo, cuando dejó sobre la mesa del salón un sobre con las fotografías de aquellos días del mes de marzo.

Elena Pérez
Septiembre, 2010

Heredero de la Alquimia, de David Mateo

2010-11-29T22:20:00.000Z

Egipto y Mesopotamia; Neferet, la sunu, y Akbeth, el discípulo. Estas podrían ser las palabras clave de la novela de David Mateo, Heredero de la Alquimia, una historia épica y fantástica ambientada en un mundo antiguo, bíblico, apocalíptico y lleno de criaturas extraordinarias y mágicas.

Hace ahora casi cuatro años que emprendí un particular viaje al pasado gracias a David, pues me permitió conocer a estos personajes y me dejó visitar los paisajes, ciudades, pirámides que iba creando y dando vida en el papel, una antigüedad a la que yo no estaba acostumbrada…

En aquél momento y una vez finalizada la novela, tuve que despedirme de todos ellos y, como ya sabemos, las despedidas siempre dejan una sensación extraña y crean diversos sentimientos, como la nostalgia...

Cuando hace algunas semanas llegó a mis manos Heredero de Alquimia, envuelto en una bellísima portada realizada por Elena Dudina, esos sentimientos volvieron a emerger. Me interné de nuevo en la sabiduría y erotismo de Neferet, y en las inquietudes y apasionamientos de Akbeth, en la ciencia, arqueología y mitología de la historia creada por David y que tanto había echado de menos. Hoy estoy feliz porque al fin el libro está donde tiene que estar, al alcance de todas las personas, potenciales lectores que tienen una magnífica oportunidad para acercarse a conocer un género de gran calidad en España; un conjunto de más de seiscientas páginas muy bien documentadas, con un amplio abanico de personajes, todos interesantes (personalmente adoro a la ninfa Juno), y con una historia inquietante, a veces perturbadora, pero siempre entretenida.

Felicidades, David.

Carta a un joven escritor (I), por Arturo Pérez Reverte

2010-08-09T13:38:00.000+01:00

Pues sí, joven colega. Chico o chica. Pensaba en ti mientras tecleaba el artículo de la semana pasada. Recordé tus cartas escritas con amistad y respeto, el manuscrito inédito -quizá demasiado torpe o ingenuo, prematuro en todo caso- que me enviaste alguna vez. Recordé tu solicitud de consejo sobre cómo abordar la escritura. Cómo plantearte una novela seria. Tu justificada ambición de conseguir, algún día, que ese mundo complejo que tienes en la cabeza, hecho de libros leídos, de mirada inteligente, de imaginación y ensueños, se convierta en letra impresa y se multiplique en las vidas de otros, los lectores. Tus lectores.

Artículo completo en XLSemana. Patente de Corso

Un ejercicio

2010-07-12T17:08:00.001+01:00

Un ejercicio que he tenido que realizar para el curso de escritura:

Lo hicieron con una copa de vino envenenado. El emperador romano Claudio, Lucrecia Borja, Hamlet, todos fueron víctimas, o asesinos, de este elixir emponzoñado para así acabar con la vida de su contrincantes, incluso a Rasputín intentaron matarlo con una copa de vino envenenado…

El texto de presentación en el folleto lo dejaba bien claro. La conferencia trataría sobre los más famosos asesinatos de la Historia, y de aquél profesor de nariz aguileña, aspecto desaliñado y encorvado que se encontraba sobre la tarima, se decía que era el mejor investigador de Oxford en criminología.Después de dos horas visionando cadáveres y rostros de asesinos, la charla terminó y todos los alumnos del master fuimos invitados a un cóctel en una pequeña salita de estilo victoriano, anexa al auditorio. Tomamos vino, un líquido rojo, denso, áspero y demasiado caliente para mi inexperto paladar. Nos despedimos varias copas después y yo me dirigí a la estación de metro más cercana. Aumenté el ritmo de mis pasos, descendí por unas escaleras y, ya bajo la ciudad, busqué una máquina expendedora de agua fría, pues aún conservaba el sabor y calor del vino en mi boca; tanteé mis bolsillos, saqué unas monedas y compré una botella. Mientras bebía, sentía que cada trago era caliente y espeso.

Pensé en todas aquellas imágenes que había visto durante la conferencia, y también en el profesor… Minutos más tarde, sentado en el vagón, mi propia saliva me quemaba al intentar atravesar la garganta y cuando llegué al apartamento, todavía permanecía esa sensación infernal en la boca. Creo que apenas pude dormir unos minutos pues en cuanto me acosté, desperté empapado en mi propio sudor y con Gertrude bebiendo de la copa de vino envenenada destinada a su hijo Hamlet, sentada a los pies de mi cama… Sin lugar a dudas deliraba.Pasé toda la noche intentando calmar con hielo los sinuosos ríos de lava que descendían por mi esófago y se arremolinaban en mi estómago, pero apenas lo introducía en mi boca se fundía como el metal en la forja de Lucifer…

A la mañana siguiente, ya en el aula, mis compañeros se preocuparon al ver los profundos surcos violáceos bajo mis los ojos, y los labios secos y agrietados. Entonces, el profesor de la asignatura de criminología entró en la habitación y comenzó a dictar las preguntas del examen.

El bosque de ámbar rojo

2010-05-05T22:47:00.000+01:00

Hacía tiempo que no subía nada, espero que os guste. Lo escribí para un concurso de la radio, el verano pasado, en el tema tenían que aparecer mosquitos :)

La habitación se iluminaba con cada relámpago. La cama, lejos de ser cómoda, cojeaba por una de sus patas; las sábanas rezumaban humedad y el olor a moho invadía toda la habitación. La madera del cabezal crujió hasta que me acomodé. Llevé una de mis manos al cuello, buscando el colgante de ámbar rojo que Artemio me había regalado. Cerré los ojos. Estaba agotada y febril por las picaduras de los mosquitos que nos habían acompañado durante toda la excavación arqueológica.

Artemio me ayudaba a sacar la tierra, canastas cargadas de historia aún no escrita que se escondía debajo de las ruinas del templo, junto al río Suchiate. El día que me regaló el colgante, cuando aún no había amanecido y todavía me encontraba somnolienta, le había imaginado nadando en un lago de aguas de color del musgo. El pelo se le había pegado a la cara y apenas podía distinguir sus profundos ojos negros. Fuera del lago, caminó entre los restos de un antiguo poblado abandonado, sobre fragmentos de cerámicas y huesos de animales quemados, esquivando piedras esculpidas que formaban rostros humanos, grotescos y fantásticos. Avanzó hasta el interior de un tupido follaje hasta que lo vio. Las hojas de los árboles se deshacían en haces de luz brillante atravesadas por los rayos del sol; sobre la corteza pendían cientos de formas rojas y transparentes, lágrimas fosilizadas que adornaban los troncos de los árboles y resbalaban sobre la tierra, fundiéndose con plantas e insectos a su paso: bellos, inertes y fascinantes instantes de tiempo de color púrpura atrapados para la eternidad.

Artemio se fue con un puñado de pesos en sus bolsillos. Al son del traqueteo del viejo camión en el que cada día había venido a la excavación, en medio de una nube de mosquitos, agitaba las manos para espantarlos y evitar que le picasen. Yo quería haberle contado mi sueño, pero él sólo hablaba en una antigua lengua maya. Me sonrió mientras se alejaba. Nunca pude contarle su hallazgo, nunca pudo llevarme al bosque de ámbar rojo de mi sueño.

XV Muestra de Artes Escénicas ULL

2010-05-04T13:08:00.000+01:00

Ver programa completo aquí

Jacques y su amo

2010-05-04T13:02:00.000+01:00

Segundo Premio de Relatos Cortos HdH

2010-05-02T22:40:00.000+01:00

Toda la información aquí

MIDEC 2010

2010-04-23T09:51:00.000+01:00

Ver programa completo

Día del libro en la Universidad de La Laguna

2010-04-22T16:44:00.000+01:00

Ver programa de actividades

Psicosis en la radio

2010-02-25T19:38:00.000Z

Radio Nacional de España ha emitido una versión radiofónica del 'Psicosis' de Alfred Hitchcock con motivo del 50º aniversario del estreno de la mítica película. La obra se puso en escena el 9 de febrero en La Casa Encendida de Madrid con Nancho Novo y Lluvia Rojo en los papeles principales, en concreto, los de Norman Bates y Marion Crane, respectivamente.
Toda la información aquí.

Wikimindmap: Literatura Fantástica

2010-02-05T18:46:00.000Z

Tu búsqueda a golpe de vista aquí

Terror antes de Navidad

2009-11-19T12:59:00.000Z

XIX Curso de Estudios Medievales: Trabajar en la Edad Media

2009-10-13T10:50:00.000+01:00

XIX CURSO DE ESTUDIOS MEDIEVALES

TRABAJAR EN LA EDAD MEDIA

Programa completo aquí

Breve Biblioteca Audiovisual de la Ciencia y las Pseudociencias

2009-07-23T09:47:00.000+01:00

Breve Biblioteca Audiovisual de la Ciencia y las Pseudociencias. Aula Cultural de Divulgación Científica de la Universidad de La Laguna.

Ver biblioteca

Alice in the Wonderland

2009-06-26T18:21:00.000+01:00

Imágenes de la nueva película de Tim Burton, una adaptación de Alicia en el País de las Maravillas. Gracias a Fernando por ser el mejor espía de cosas bonitas de todo internet.

Club de Lectura de la Universidad de la Laguna

2009-06-25T12:29:00.001+01:00

Blog del club

El español en el extranjero

2009-06-21T12:00:00.000+01:00

Entrevista a Abel Murcia y Tomasz Pindel en el Programa de radio No es un día cualquiera de RTVE (20 de junio de 2009)

Tierra de Dyss

2009-06-08T22:19:00.000+01:00

El lugar donde todos tenemos un lugar... Gracias Fernando.
Lavondyss.net

XVIII Noche de Los Cuentos

2009-06-07T17:14:00.000+01:00

El sitio de mi recreo, Antonio Vega

2009-05-12T19:31:00.000+01:00

Inolvidable...

Escucha su música aquí

IV Muestra Internacional de Cortometrajes de la Universidad de La Laguna

2009-05-11T14:53:00.000+01:00

Sentado en un Tell, por Agatha Christie Mallowan

2009-05-09T11:55:00.001+01:00

Arqueología y Literatura, nada es más fascinante

Te diré lo que pueda
Si me escuchas bien:
conocí a un joven erudito
sentado en un tell.
¿Quién eres tú?, le pregunté,
¿Qué buscas aquí?
Su respuesta manó en mi cabeza
como sangre en la maleza.

Me dijo: Busco cacharros antiguos
de tiempos prehistóricos
y luego los pondero
de mil diversos modos
Y luego (como tú) escribo
aunque con palabras más largas
y mucho más sabias:
mis colegas errados estaban.

Como yo tenía el plan
de matar a un millonario
y esconder su cadáver en el desván
o en un helado armario,
a responder me negué.

Pero tímida enseguida le grité:
¡Ven y dime cómo vives!
¿Dónde, cuándo y por qué?

Con ingenio y dulce voz me contestó:
Realmente y bien pensado
cinco mil años en el ayer
es la época que decido escoger.
Cuando aprendas la era d. C. a desdeñar
y las mañas adquieras del buen excavar
conmigo vagar por este mundo podrás
y a desvariar nunca volverás.

Fragmento del poema Sentado en un Tell, de Agatha Christie Mallowan, en Ven y dime cómo vives (1946)

Regreso a Sevillargir

2009-04-24T18:54:00.000+01:00

Durante una semanita estaré de viaje por Sevillargir, prometo retener en mi retina los rincones más fantásticos de lugar, y las aventuras más extraordinarias que os contaré, pinta en mano, en la posada, junto a todos vosotros...

En ese momento, la habitación se iluminó por un nuevo relámpago. En el cristal de la única ventana que había en la habitación, pude ver mi rostro reflejado. Apenas me reconocía. Desde mi última visita a Sevillargir mis rasgos ya no eran los de una joven ilusionada por encontrar a aquellos a los que mi sangre pertenecía, los descendientes del Reino de Arnor. Estaba cansada y desanimada, y si no hubiese sido por mi encuentro con aquél tabernero de Bree, probablemente habría regresado a mi hogar, en Belfalas.
Quería dormir y caminar por los senderos de Irmo, pero cada vez que mis párpados se encontraban cara a cara con mis pupilas, su rostro aparecía. La conversación con Daeron había hecho regresar del pasado mi dolor, dispuesto siempre a agrietar mis heridas.
Habría jurado que no habían pasado ni 5 minutos cuando…
-¡Falas, despierta! Los carromatos con los víveres para la posada han llegado. Baja a desayunar. He visto hobbits bajar al salón. No conviene que nos retrasemos-
Y mientras hablaba se reía. Y su voz sonaba a música. El color de sus palabras, fuera de lo común entre los hombres eorlingas, era dulce y acompasado, si es que así podía describirse un color.
Daeron era un hombre Eorlinga. Era imposible no darse cuenta de ello: alto, rubio y de tez blanca. Sus padres, enamorados de las canciones y poemas que Daeron, el elfo bardo y amante de Luthien, compuso tiempo atrás, le habían puesto el mismo nombre. Así se ganaba la vida, de aldea en aldea, recitando y cantando las letras que formaban poemas llenos de historias de amor y melancolía, de batallas y muertes.
Me acerqué a la ventana mientras hacía una trenza con mis cabellos. Fuera, la gente se movía con rapidez. Los niños jugaban con los charcos de agua que la tormenta había formado apenas unas horas antes; los toldos de los vendedores ambulantes se extendían formando un río de colores sobre la calzada, y los carros y el bullicio de la gente habían devuelto la vida a Sevillargir. Apoyé mi frente sobre el cristal de la ventana, cerré los ojos, y dejé, por unos instantes, que los rayos de sol, aún débiles entre los nubarrones rezagados de la tormenta, sonrosaran mis mejillas. Me sentía bien, y aquella era una sensación extraña.

Texto completo en El Poney Pisador.

One more day, Les Miserables

2009-04-16T18:54:00.001+01:00

Pompa y ceremonia en la Edad Media

2009-04-06T13:48:00.001+01:00

Poma y ceremonia en el Mundo Medieval es el título del seminario que entre los próximos días 23 y 25 de abril impartirá el CEMyR (Centro de Estudios Medievales y Renacentistas), en la Universidad de La Laguna (Tenerife, Islas Canarias).

Toda la información aquí.

XIV Muestra de Artes escénicas de la Universidad de La Laguna

2009-04-01T17:59:00.000+01:00

Información y programa completo aquí

(a partir del 3 de abril de 2009)

Edgar Allan Poe en Tenerife

2009-03-16T16:45:00.000Z

El escritor americano será el protagonista de las IV Jornadas de Cine y Literatura organizadas por la Universidad de La Laguna a partir del próximo miércoles, a las 18:30, en el Ámbito Cultural de El Corte Inglés de Santa Cruz de Tenerife.

Más información en diariodeavisos.com

Happy Everywhere, The Pinker Tones

2009-02-23T18:18:00.001Z

My inmortal, de Evanescese

2009-02-16T21:22:00.000Z

Dentro de la casita...

2009-02-14T20:05:00.001Z

Dentro de la casita... por David Mateo

Feliz Día de los Enamorados...

2009-02-14T19:44:00.000Z

Y al fin se acercaba la fecha de nuestras nupcias cuando, una tarde de invierno -en uno de estos días intempestivamente cálidos, serenos y brumosos que son la nodriza de la hermosa Alción-, me senté, creyéndome solo, en el gabinete interior de la biblioteca. Pero alzando los ojos vi, ante mí, a Berenice.Fue mi imaginación excitada, la influencia de la atmósfera brumosa, la luz incierta, crepuscular del aposento, o los grises vestidos que envolvían su figura, los que le dieron un contorno tan vacilante e indefinido?

No sabría decirlo. No profirió una palabra y yo por nada del mundo hubiera sido capaz de pronunciar una sílaba. Un escalofrío helado recorrió mi cuerpo; me oprimió una sensación de intolerable ansiedad; una curiosidad devoradora invadió mi alma y, reclinándome en el asiento, permanecí un instante sin respirar, inmóvil, con los ojos clavados en su persona. ¡Ay! Su delgadez era excesiva, y ni un vestigio del ser primitivo asomaba en una sola línea del contorno. Mis ardorosas miradas cayeron, por fin, en su rostro.

La frente era alta, muy pálida, singularmente plácida; y el que en un tiempo fuera cabello de azabache caía parcialmente sobre ella sombreando las hundidas sienes con innumerables rizos, ahora de un rubio reluciente, que por su matiz fantástico discordaban por completo con la melancolía dominante de su rostro. Sus ojos no tenían vida ni brillo y parecían sin pupilas, y esquivé involuntariamente su mirada vidriosa para contemplar los labios, finos y contraídos. Se entreabrieron, y en una sonrisa de expresión peculiar los dientes de la cambiada Berenice se revelaron lentamente a mis ojos.

Fragmento del relato corto Berenice (1835), de Edgar Alan Poe
Imagen de Frederick Leighton, Flaming June, 1895

Exposición sobre Humboldt en la ULL

2009-01-29T14:13:00.000Z

Esta exposición pretende ofrecer una muestra de las obras más antiguas de Humboldt que se conservan en los fondos bibliográficos canarios, con piezas procedentes de la Universidad de La Laguna, la Real Sociedad Económica de Amigos del País de Tenerife, el Centro de Documentación de Canarias y América, la Biblioteca Provincial de Santa Cruz de Tenerife, la Biblioteca Pública Municipal de Santa Cruz de Tenerife, y la Biblioteca Pública Municipal “Tomás de Iriarte” del Puerto de la Cruz.

Más información aquí.

La Historia, a veces, es sabia....

2009-01-25T00:53:00.000Z

Feliz Navidad y Feliz Año 2009

2008-12-22T18:36:00.001Z

À la faveur de l’automne, de Tété

2008-12-09T15:49:00.000Z

Visto en Nuestros Vecinos del Norte

Historias Asombrosas, nº 3

2008-11-25T14:15:00.001Z

(Entrada en construcción)

Humos y Espejos, Neil Gaimand

2008-11-16T11:49:00.000Z

Los cuentos son, de un modo u otro, espejos. Los usamos para explicarnos cómo funciona el mundo o cómo no funciona. Igual que los espejos, los cuentos nos preparan para el día venidero. Nos distraen de las cosas que hay en la oscuridad.
La fantasía, y toda la ficción es toda una fantasía de un tipo u otro, es un espejo. Un espejo deformante, desde luego, y ocultador, si está colocado a cuarenta y cinco grados de la realidad, pero aún así no deja de ser un espejo, que podemos utilizar para decirnos cosas que tal vez de otro modo no entenderíamos. (Los cuentos de hadas, como dijo una vez G. K. Chesterton, son más que verídicos. No porque nos digan que los dragones existen , sino porque nos dicen que a los dragones se les puede vencer.)

Neil Gaiman (1999): Humos y Espejos. NORMA EDITORIAL, p. 4

En busca de la música, por John Bonata

2008-10-21T21:11:00.000+01:00

Un día cualquiera y, de repente, tienes un relato en tus manos como este, unas horas en la vida de alguien que, como muchos, buscamos el sentido a lo que nos rodea, le buscamos un nombre, una sensación...

Después de hablar contigo, salí decidido a buscar el autobús. Era tarde, lo que significa que, teniendo en cuenta lo que tardan los autobuses en llegar al centro, apenas iba a estar una hora en Dublín. Pero decidí que tenía que dejar de pensar y actuar más. Los últimos días están siendo calmados... demasiado calmados, tediosos por momentos. Y muchas veces, si no siempre, uno tiene que buscar las cosas para que estas ocurran. Sembrar para recoger, ya sabes. Más allá de tópicos, lo cierto es que me ha pasado alguna vez que, independientemente de lo que uno decida hacer, en esos días en los que uno parece que se aburre, no hay nada como tomar una determinación y echarse a la calle. Y esa tarde, en cuanto salí, todo echó a andar como un engranaje en el que ya poco importaba por qué había puesto los pies en la calle. Lo primero que me encontré fue un hombre con su perro. El hombre, aprovechando que yo salía, entró en el portal y cerró la puerta. En cuanto bajé las escaleras que franquean el acceso al edificio me percaté de que el perro aún estaba allí -¿será posible que el tío se haya olvidado al perro en la calle?-. Conforme doblé la esquina, unos pasos acelerados me hicieron volver la cabeza: el perro me seguía. Se lo veía limpio y tenía collar, pero me miraba ansioso, como esperando a que lo acariciara y, acostumbrado como estaría desde que nació, a que lo condujera a una casa que, comprendí entonces, había perdido. El tipo del portal, sin duda, se había encontrado en la misma tesitura que yo, y seguido por un perro ajeno, aprovechó el encuentro para pasarme la pelota. Eché a andar pensando que el perro no me seguiría, que su dueño estaría en la calle de al lado; me equivoqué: me siguió por las calles desiertas en las que, amenazando lluvia, no había ni un alma. Definitivamente estaba solo, y aunque no parecía sucio y apostaría a que llevaba apenas un rato perdido, no fui capaz de dejarlo ahí sin más, bajo la lluvia, esperando a un dueño que, quizás, ni siquiera lo estaba buscando. Yo, mientras, continuaba andando, mirando al perro a mi lado, hacia la salida de la urbanización, y pensando en todo ello, consciente ya de que mi plan para esa tarde había cambiado porque desde el principio solo había sido una excusa para salir del piso y que, quizás, me pasara esto otro -está bien, amigo, démonos una vuelta a ver quién te busca... ¿dónde estás?-. La naturaleza curiosa del can, que de buen seguro había tenido algo que ver en su desaparición, le había hecho acercarse a una casa cuya puerta estaba abierta. Podría haberme ido en el momento en el que aquellas personas, frente a la casa, se inclinaron para hacer las delicias del perrillo que, simpático, ya se volcaba sobre la hierba (que aquí precede a toda casa que se precie de tal, aunque a veces se haya convertido en una triste franja verde de apenas un metro) enseñando su barriga y desvelando de paso su condición femenina. La acariciaban dos chicas de las cuales una se reía ante la ocurrencia del animal de invadir su vivienda. Además, un chico, que como ellas rondaría la treintena, se acercaba en ese momento a la puerta tras aparcar el coche justo enfrente. Yo, que aún veía la escena de lejos, suspiré pensando en mi nivel de inglés, y me acerqué afable para preguntarles si "have you ever seen that dog". La negativa fue la esperada, y les expliqué detalladamente (tanto como me permitió mi destreza con el idioma de Shakespeare) cómo me había encontrado a la perra. Todos entendieron pronto varias cosas: que yo no era irlandés, que el perro no era mío y que no estaba dispuesto a dejarlo pasar la noche (la jodida noche de Dublín) en la calle. Pero, además, les hice ver que la solución no pasaba porque durmiera en "mi piso", que no era mío y cuyo inquilino no iba a compadecerse del pobre bicho. Descartada la opción, pronto se ofrecieron a dar una vuelta con el animal a ver quién lo reclamaba. Cuando el chico y yo empezamos a andar, resultó que la perra, cansada o quizás caprichosa, no quería moverse del lugar en el que tan cómodamente había reposado su trasero. Quizás el fallo fue darle agua. No lo sé, pero no hubo manera humana de hacerla andar, con lo que la chica que vivía en esa casa (junto al chico, por cierto) resolvió que acogería a la perra y que el día siguiente, lunes, llamarían a un centro de acogida. La otra chica, mientras, se despedía amistosamente. Así que pensé en hacer lo propio, pero aún estuvimos hablando un rato más sobre cosas banales, hasta que decidí que ya había mostrado suficiente mi preocupación por el animal y que la única solución pasaba por la que había propuesto la chica. Por suerte recordé en ese momento que, siendo como era domingo, necesitaba un nuevo ticket semanal para el bus, si no tendría que pagar la sangrante cantidad de 2 euros por trayecto. Como no sabía dónde comprar uno a aquellas horas, les pedí consejo a estos chicos como preludio de mi despedida. Me dijeron que, para mi sorpresa, el Spar de la urbanización estaba abierto aún, y que vendían esos bonos -qué casualidad, pero qué bien me viene-. Así que, ahora sí, me despedí, les dí las gracias, intercambié unos "sorry´s" por aquello de que les había pasado de alguna manera el marrón, y tiré para el súper. Encontré lo que buscaba y, además, me econtré con un cartel de "se busca perro". Destacaba en la pared llena de anuncios por una foto en la que, habría jurado entonces, aparecía nuestra perrilla. Volví corriendo a la casa para decírselo a los chicos. Me invitaron a pasar, para sacarle una foto a la perra con la cámara que, casualmente también, llevaba encima, y así poder comparar con la del súper. Y luego el chico me acompañó a ver el cartel aduciendo, con razón, que si había que llamar a algún teléfono, mejor lo haría él por aquello de hablar inglés como lengua materna. Pero al colocarnos frente al cartel me tragó la tierra de vergüenza cuando me di cuenta de que en el mismo ponía, y bien clarito, "found dog". El chico se lo tomó bien y, llamándome por mi nombre, que a aquellas horas ya conocía, me dijo que no pasaba nada, que mañana pondría él un cartel igual sobre "nuestra" perra. Ya todo parecía acabar, y como ya no iba a ir hacia Dublín, enfilé junto a mi recién conocido irlandés el camino de vuelta a nuestros respectivos hogares. Pero pasamos entonces frente al pub que hay en la urbanización, y entonces pasó algo genial: las notas de un rock llegaron a mis oídos, la música en directo fluía de entre los resquicios de una puerta y, cuando ésta se abrió para dejar salir a algún cliente saciado, me inhundó. De esta manera se me entregó el misterioso premio de aquélla noche, aquello que había salido a buscar y había encontrado sin proponérmelo. Acompañé al tipo hasta su puerta y, tras darle mi teléfono para que me informara de cualquier novedad sobre la perrilla, nos despedimos amistosamente. Me fui directo al pub y me senté solo frente a los rockeros, que aunque resultaron ser sólo dos, me deleitaron con un buen rato de música en vivo mientras degustaba una guinness que, admito, me supo como nunca.
Al día siguiente, cuando bajé al Spar a comprar pan, frente a la caja lucía un nuevo cartel de "found dog". Sonreí y me fui con mi pan a ver si aprovechaba el día -o dejo que el día me aproveche a mí- como ayer.

Por John Bonata, publicado en liBeratura

Una foto analgésica, por Arturo Pérez Reverte

2008-10-21T17:48:00.000+01:00

Hay fotos que queman la sangre y fotos analgésicas. Ésta es de las últimas. Cuando el telediario, el titular de periódico, la mirada que diriges alrededor o el espejo mismo te recuerdan con demasiada precisión en qué infame sitio vives, de qué peña formas parte y qué pocas esperanzas hay de que este patio de Monipodio llegue a ser algún día un lugar solidario, culto, limpio y libre, esa foto y algunas otras cosas por el estilo, que uno guarda en esa imaginaria lata de galletas parecida a la que usaba de niño para guardar tesoros –canicas, cromos, un tirachinas, una navaja de hoja rota, un soldadito de metal–, ayudan a soportar las ganas de echar la pota. Permiten mirar en torno buscando, más allá del primer y desolador vistazo, al fulano bajito y sonriente que, ajeno al protocolo solemne, mira a la gente, orgulloso, feliz de protagonizar tan espléndida revancha, cinco años después de haber pasado los Pirineos con el puño en alto, y en ellos quizá, apretado, un puñado de tierra española.

Por eso me gusta tanto esa foto. Como digo, todos necesitamos analgésicos para ir tirando. Cada uno para lo suyo. Algunos, para hilar fino sin que el malestar, la náusea, te hagan meter a todo cristo en el mismo cazo. Es cierto que, en los últimos tiempos, en España ha tomado el relevo una nueva casta política irresponsable, infame sin distinción de ideologías, pegada a la ubre de los aparatos de sus partidos. Gente sin contacto con la vida real, que ni ha trabajado nunca de verdad ni tiene intención de hacerlo en su puta vida. Parásitos de la vida pública, profesionales del camelo y el cuento chino. Los que, amos de un tinglado nacional rehecho a su medida, ya nunca irán al paro. Y es cierto, también, que esa gentuza medra con la complicidad de una sociedad indiferente, acrítica, apoltronada y voluntariamente analfabeta, que sólo se acuerda de Santa Bárbara cuando le afecta a cada cual. Cuando truena. Esto es así, y el impulso, la tentación de mandarlo todo al diablo, ametrallando a mansalva, resulta lógico. Casi inevitable.

Texto completo en Patente de Corso, XLSemanal, 14 de Septiembre de 2008

V Concurso universitario de Relato Breve

2008-10-19T21:42:00.000+01:00

Toda la información, aquí.

Dos días en Tierra Media

2008-10-08T18:12:00.000+01:00

Sin parar en Junquera, se fueron entre risas, pese a que la posada a dulce malta olía. Por la Senda de Maggot traqueteando se fueron. Tom bailaba y saltaba en el carro, contento. Sobre El Habar, estrellas; luz en casa de Maggot; los sorprendió la noche, pero hay fuego esperando. Los hijos y las hijas saludaban corteses; para la sed, la esposa les traía picheles. Hubo alegres canciones, cuentos, bailes y cena. El buen Maggot brincaba con su cintura gruesa, Tom bebía en cabriolas, y bailaban las hijas Repique de campanas; y la esposa reía.

En paja, helecho y pluma los demás se acostaron. Juntaronlas cabezas Tom y Pies Embarrados, cambiando junto al fuego nuevas de las Quebradas, y de allí hasta las Torres; de marcha y cabalgata, de cebada y collalbas, de la siembra y la siega; chismes de Bree, la forja, el molino y la feria; susurros de los árboles, el viento en los alerces, en el Vado altos Guardas, y las Sombras allende. Al fin se durmió Maggot sentado junto al fuego. Tom partió antes del alba: como entrevistos sueños, alegres, tristes y otros de advertencia secreta.

La puerta nadie oyó, la lluvia mañanera se llevó sus pisadas,no dejó en Mithe rastro; nadie en Fin de la Cerca oyó cantos ni pasos.

Fragmento del poema Las Aventuras de Tom Bombadil, de J.R.R.Tolkien
Fotos: VI Aderthad-e-Norrochrim (Septiembre 2008)

Rufus Wainwright en el Auditorio de Tenerife

2008-09-29T23:15:00.000+01:00

Mañana martes, día 30 de septiembre, Rufus Wainwright actuará en el Auditorio de Tenerife
¡y yo estaré allí!

Miradas al Universo de Pío Baroja

2008-09-23T10:12:00.000+01:00

Miradas al Universo de Pío Baroja, exposición organizada por el Vicerrectorado de Relaciones Universidad y Sociedad de la Universidad de La Laguna (Tenerife, Islas Canarias), en el Vestíbulo de la Biblioteca y de Humanidades del Campus de Guajara, entre los días 26 de septiembre y 17 de octubre de 2008.

Silent night, Bon Jovi

2008-09-22T22:39:00.000+01:00

Adios a La noche menos pensada, de RNE

2008-09-07T12:03:00.000+01:00

Sintonía del programa La noche menos pensada, de Javier Bergia aquí

Enlaces sobre el programa y su cierre

Niñas Extrañas, de Neil Gaiman

2008-09-07T11:05:00.000+01:00

Tiempo

No es que ella esté esperando. No exactamente. Es más bien que los años ya no significan nada para ella, que ni los sueños ni la calle pueden conmoverla.
Permanece en los márgenes del tiempo, implacable, incólume, más allá del todo, y un buen día abrirás los ojos y la verás; y justo después, la oscuridad.
No será como recoger la cosecha. Más bien te arrancará, suavemente, como si fueras una pluma o una flor para adornar su cabello.

(Fragmento del relato Niñas Extrañas, en Objetos Frágiles, Rocaeditorial, 2008, p. 215)

Imagen: Neil Gaiman

Baiser d'adieu, de Pauline Croze

2008-09-04T17:42:00.000+01:00

Visto en Nuestros Vecinos del Norte

Hasta septiembre con Victor Hugo

2008-07-30T22:48:00.000+01:00

Os dejo con un pequeño fragmento de la obra Los Miserables y con una imagen que tuve el privilegio de tomar hace unos días en San Sebastián, de San Juan, lugar donde el escritor pasó una temporada en 1841, un sitio del cual quedó fascinado, de sus gentes y de la belleza de su paisaje, al igual que yo... ¡Nos vemos en septiembre!

Mientras lloraba se encendía poco a poco una luz en su cerebro, una luz extraordinaria, una luz maravillosa y terrible a la vez. Su vida pasada, su primera falta, su larga expiación, su embrutecimiento exterior, su endurecimiento interior, su libertad halagada con tantos planes de venganza, las escenas en casa del obispo, la última acción que había cometido, aquel robo de cuarenta sueldos a un niño, crimen tanto más culpable, tanto más monstruoso cuanto que lo ejecutó después del perdón del obispo; todo esto se le presentó claramente; pero con una claridad que no había conocido hasta entonces.
Examinó su vida y le pareció horrorosa; examinó su alma y le pareció horrible. Y sin embargo, sobre su vida y sobre su alma se extendía una suave claridad.

Fragmento de Los Miserables (1862), de Victor Hugo.
Imagen: Passai Donibane-San Juan, San Sebastian

La hija del rey de Paris

2008-07-30T12:47:00.000+01:00

Según se contaba en otros tiempos durante las veladas en el Bocage normando, el rey de París tenía una hija de gran belleza: cintura esbelta, senos opulentos, formas admirables, pies pequeños y manos encantadoras. Desafortunadamente, y como todos los humanos, tenía también se parte de imperfección, y es que no reía jamás. Esta singularidad, bastante rara en su sexo, causaba no pocos problemas. En numerosas ocasiones el rey había intentado casarla, pero siempre en vano. Los pretendientes temían su seriedad, todos la consideraban anómala en una chica y se retiraban prudentemente en el momento preciso de dar algún paso hacia delante. El rey estaba consternado por ello.

También había intentado hacerla sonreír reuniendo a su mesa a los más famosos humoristas de la comarca. Pero nada había conseguido su objetivo.Luego decidió intentar el supremo esfuezo en ese sentido y prometió que entregaría la mano de su hija al primero que lograra hacerla reír. El número de pretendientes de todo tipo fue incalculable. Casarse con la hija de un rey, ¡imaginen! Ya suponen la serie de muecas y contorsiones que le inspiró a cada cual la esperanza de triunfo. Pero todos perdieron su tiempo pues la hermosa no se dejó impresionar. Semejante frialdad desaminó al rey que cayó enfermo.

Afortunadamente para él y para bien del Estado, apareció un jorobado, el más gracioso del reino, conocido por su habilidad. Triunfó desde el primer momento, pues la joven rompió a reír a carcajadas. El rey estaba radiante y recuperó la salud al tiempo que la confianza.

El jorobado fue festejado en todos los tonos. Cada vez que la joven lo veía en acción, reía a mandíbula batiente. Al final, sólo el recuerdo de sus bromas bastaba para alegrarla. Por muy satisfecho que estuviera el rey, le repugnaba la idea de entregar su hija al jorobado. Temblaba —según decían— al pensar en la descendencia. Si los descendientes que nacieran de aquella unión se parecían al padre, ¿qué iban a hacer con un rey jorobado?

Convocó a los antiguos pretendientes, pero su hija volvió a ponerse taciturna tan pronto como éstos ponían los pies en palacio. El jorobado, por su parte, reclamaba sus derechos y solicitaba con insistencia que se cumpliera la promesa real. La situación era tanto más compleja cuanto que el rey tenía un favorito y la princesa por su parte tenía otro que no era el jorobado. ¿Cómo salir del aprieto?... Y ¿qué pensaba hacer este último para triunfar?...
Dicen los del Bocage, que todos los jorobados llevan en su giba un tesoro de recursos.

(Ver texto completo aquí)

MADELAINE, A.- La hija del rey de París
(Au bon vieux temps. Récits, contes et légendes de l’ancien Bocage normand, 1907)

Traducción de Esperanza COBOS CASTRO

Historias Asombrosas, nº 2

2008-07-27T11:11:00.000+01:00

Un segundo número dedicado al terror que, a lo largo de sus cien páginas, conseguirá perturbar vuestros sueños con autores de auténtico lujo como Pilar Pedraza, Domingo Santos, Laura Gallego, Elia Barceló o el mismísimo Ramsey Campbell.
De nuevo es David M. Rus quien se encarga de ilustrar la portada. En esta ocasión, crea un personaje de mirada perversa que cumple a la perfección su cometido: provocar un primer escalofrío.
David Mateo, coordinador de la publicación, asume la tarea de realizar el prólogo: una acertada reflexión sobre el panorama actual de la ciencia ficción en el mercado editorial español.

Reseña de Joaquín Torres.
Ver texto completo en sedice.com

De cómo encontré al maestro de Bree

2008-07-07T01:40:00.000+01:00

(Para Akerbeltz)

- Estoy buscando al Maestro de Bree -le dije a aquel personaje de pelo ensortijado y baja estatura.

- Ha salido -me dijo sin apenas mirarme a los ojos. Hablaba y se movía rápidamente detrás de la barra.

-Tiene una visita muy especial -continuó- alguien de fuera, de muy lejos. Alguien muy importante. Ha debido ir a su encuentro. Puedes esperarlo tomando una pinta ¿Te sirvo una pinta?.

-No gracias-le respondí. ¿Sabes si tardará en regresar?

-Pronto. Llegará pronto. Siéntate y toma una pinta. No encontrarás mejor cerveza en todo el mundo.

- De acuerdo -suspiré resignada. Tomaré esa pinta.

Me senté sobre un barril de cerveza vacío. Era demasiado pequeño y mis ojos quedaron casi a la altura de la barra. Ahora lo entendía todo. Tobías, que así se llamaba el posadero, me sirvió la pinta en una jarra de madera labrada y, al hacerlo, me miró a los ojos por primera vez y rió, emitiendo unos soniditos estridentes y entrecortados. No sabría decir si salían de su boca o de su estómago, o de ambos a la vez.

-No lleva mucho tiempo trabajando en la taberna- me dijo un enano de complexión fuerte y de largos cabellos rojos, recogidos en una trenza-. Esa risita nos exaspera a todos.

Estaba sentado al final de la barra. Tenía la nariz hundida en su jarra de cerveza, mirándome por encima del borde con sus ojos marrones. Hice un gesto con la cabeza y sonreí, apenas una mueca con mis labios. Acababa de llegar a Bree y no conocía a nadie. No quería meterme en líos tan pronto y allí, en la posada de El Poney Pisador, litros de pintas corrían por las venas de humanos y enanos que transitaban en aquella hospedería. Yo misma había llegado para ver al maestro, y me iría en cuanto cumpliese mi misión.

Tobías frunció el ceño cuando un elfo se acercó a la barra.

-Traigo un paquete para el Maestro - dijo el joven alto, rubio y de pelo largo.

-¿Más libros? ¿Otra vez libros? -le dijo Tobías.

-Supongo-le respondió el muchacho de orejas puntiagudas, encogiéndose de hombros.

-Déjalos donde siempre. Ahí. No, ahí no. Allí. No, súbelos a su habitación. Sí, será lo mejor. Voy a buscar tu dinero.

Y al decirlo, dio media vuelta, haciendo bailar sus bucles castaños. Y se metió en la cocina, mascullando y hablando solo.

No pude evitarlo. Seguí al elfo hasta la habitación del maestro. Lo vi cruzar una puerta que estaba al final del pasillo. Esperé a que saliera, apostada detrás de unas cajas amontonadas y polvorientas que había debajo de una ventana. Apenas unos segundos más tarde oí cómo los pasos del joven bajaban las escaleras que llevaban hasta el salón. Entonces, salí de mi escondite.

La habitación del Maestro desprendía un olor a tabaco dulce. El suelo estaba cubierto de alfombras de colores cálidos y los muebles, finamente trabajados por manos expertas, estaban llenos de objetos curiosos, sobre tapetes de colores luminosos.

En una mesita, junto a una ventana redondeada, había una bandeja de cristal de color rojo y sobre ella, una tetera y dos tazas, dos cucharillas y un recipiente lleno de terrones de azúcar y una jarrita que supuse era, para preparar esponjosas nubes de leche con las que acompañar al té, también de color rojo, y cuyas hojas sobresalían de una cajita plateada.

Había libros por todas partes. Las paredes eran verdaderas columnas de libros. Me acerqué y acaricié, suavemente, los lomos de piel de aquellos libros, dibujando con mis dedos las letras doradas que resplandecían en ellos. Mientras, leía en voz baja:

-Sir Gawain y el Caballero Verde, El Hobbit, El Silmarilion, Las Aventuras de Tom Bombadil, Mitología Celta, Mitología Nórdica…

Había autores que desconocía por completo pero había libros que sí reconocía. Allí estaban los grandes relatos marineros de Stuka, el dúnadan de la familia Tarambar; las crónicas de Mandos, de un Maia que habitaba en un bosque del norte, y los relatos del Mar de Rhun, de un medio elfo, según decían, que vivía próximo a la Bahía de Belfalas. Estos textos habían cruzado fronteras.

Sin darme cuenta había recorrido casi al completo la habitación y entonces percibí que toda la estancia era redonda, al menos eso me parecía. Me acerqué a la mesa del Maestro. Había libros, viejos mapas enrollados, un frasco de tinta, papel secante, papiros, pergaminos, toda clase de papel. Entre todo eso resplandecía la tapa, de cuero brillante, de un pequeño cuaderno y sobre ella, letras bordadas con hilos del color del trigo recién segado, que decían: El Hombre de la Luna.

En ese instante escuché un rumor de voces, cada vez más nítidas.

-¡En qué líos me meto! -pensé mientras me escondía detrás de la puerta.

-¡Por Eru! ¡Redonda, la puerta es redonda!-exclamé.

Me oculté detrás de unas capas y abrigos que colgaban de un perchero en forma de cabeza de dragón.

-Le he dicho que los dejara en sus aposentos señor Akerbeltz- alcancé a oír al otro lado de la puerta, en el pasillo-. Yo mismo se los habría subido, pero ese jovenzuelo no quiso dármelos.

No había la menor duda, esos quiebros en la voz eran del posadero.

Otra voz, más serena y grave, dijo:

-No se preocupe. Ha hecho bien. Gracias por su amabilidad.

La puerta se abrió y yo contuve la respiración. Las dos figuras avanzaron hacia el centro de la habitación. Una, pequeña y nerviosa, era, evidentemente Tobías. La otra figura, más alta, se mantenía embozada en un manto gris. Sujetaba con su mano izquierda una pipa que apoyaba delicadamente en su labio inferior, y de la que salían fantásticas y voluptuosas formas de humo. Parecía un montaraz pero… ¡Cuernos! Lo que veían mis ojos eran dos cuernos perfectamente entornados que sobresalían por encima de la cabeza de aquel extraño ser. Ahogué como pude en mi garganta un pequeño grito de sorpresa. Pero era demasiado tarde. Los dos se volvieron, casi a la par.

-Pero, pero, pero ¿Qué haces aquí? ¡Insensata! ¡Osada!- gritaba Tobías, poniéndose morado de furia-. Lo siento mucho mi señor, lo siento mucho, lo siento mucho- repetía una y otra vez mirando a Akerbeltz.

-No te preocupes -dijo, guardando la pipa en el bolsillo de su pantalón- al fin ha llegado.

-¿Ha llegado? ¿Quién ha llegado?-. Yo no veo a nadie mi señor, a nadie.

Tobías daba vueltas por la habitación, con pasos rápidos y cortos.

-Es mi visita especial -le respondió Akerbeltz.

El maestro me ofreció su mano y me llevó junto a la mesa, ante los ojos atónitos de Tobías. Me sirvió una taza de té y abrió un libro y me contó la historia, la historia de los montaraces y luego me dio una bolsita de cuero llena de hierbas del Bosque de Chet.

-Vuelve a tus tierras, dama dúnadan -me dijo con su tono cálido y profundo-.Vuelve y recupera tu historia.

Elena Pérez

La lettre, Renan Luce

2008-07-02T19:31:00.000+01:00

Wim Mertens en Tenerife

2008-06-29T13:14:00.000+01:00

Anoche tuve la oportunidad de asistir al concierto de Wim Mertens en el auditorio de Tenerife, junto a la Orquesta Sinfónica de Tenerife y, como he leído en algún lugar, todo lo que vi fue todo lo que pude oir... un verdadero placer para los sentidos.
Os dejo un video que he encontrado en youtube con uno de sus temas más conocidos: Struggle for pleasure.

Vístete de novia, y no corras

2008-06-22T15:33:00.000+01:00

Hay un símbolo reciente de todo eso. Pensaba en ello hace un momento, cuando empecé a teclear estas líneas: Pippa Bacca, la artista italiana de treinta y tres años que hace dos meses decidió viajar, vestida de novia y haciendo autostop, por algunos de los lugares más peligrosos del planeta, en nombre de la paz, para demostrar, decía, que «cuando uno confía en los demás recibe sólo cosas buenas». Lo del traje nupcial, ojo al dato, era «metáfora de un matrimonio con la tierra y con la paz, del blanco y del femenino»; y lo del autostop, «ponerse en manos de otros viajeros y fiarse de la gente». Con tales antecedentes, a lo mejor a alguien le sorprende que, a poco de empezar el viaje, Pippa Bacca fuese violada y estrangulada en la frontera entre Turquía y Siria por un fulano con antecedentes penales. A otros, que somos unos cabrones suspicaces y mal pensados, no nos sorprende en absoluto. A los sitios peligrosos se los llama así precisamente porque hay peligro. Y el principal peligro se llama ser humano, sobre todo cuando nos empeñamos en creer que los valores que predicamos en nuestras confortables salitas de estar, discursos políticos y tertulias de la radio y la tele, son los mismos que manejan un talibán cabreado con un Kalashnikov, un africano hambriento con un machete, o cualquier hijo de puta con pocos escrúpulos y ganas de picarle el billete a una señora. Por ejemplo.

(Arturo Pérez Reverte)

Texto completo en Patente de Corso (XLSemanal, 8 de Junio de 2008)

Sitges 2008

2008-06-15T13:19:00.000+01:00

Cartel anunciador de la próxima edición del festival que este año estará dedicado a "2001: A Space Odyssey" de Stanley Kubrick.

Fuente de la noticia: ScifiWorld-Noticias

Muestra Internacional del Libro Antiguo

2008-06-15T13:12:00.000+01:00

La Muestra Internacional del Libro Antiguo, acogerá, entre otros actos, la celebración de la exposición Cartografía en las Islas de Canarias y de Cabo Verde. Siglos XVI-XIX, que se ubicará en el antiguo convento de Santo Domingo de La Laguna hasta el próximo 6 de julio. En la muestra permitirá, además, apreciar y evaluar las partes y elementos que componen un libro, sus soportes, tintas, pigmentos, anteportada, portada, preliminares legales, literarios, colofón, erratas, ilustraciones, etc. Permanecerá abierta de jueves a sábado de 10.00 a 14.00 horas y de 17.00 a 20.30 horas, y los domingos de 10.00 a 14.00 horas.

Fuente de la noticia e imagen: Ayuntamiento de San Cristóbal de La Laguna

Distant Dreamer, Duffy

2008-05-15T20:15:00.000+01:00

Muestra Escénica Universidad de La Laguna, 2008

2008-05-14T11:50:00.000+01:00

Entre los días 13 y 29 de mayo, en el Salón de Actos de la Facultad de Magisterio , se celebrará la 13 Muestra Escénica de la Universidad de La Laguna. Ver programa completo aquí

¡Ya falta menos!

2008-04-30T22:18:00.000+01:00

El libro rojo

2008-04-24T17:53:00.000+01:00

Toda la aldea ardía en torno a ella y el humo, negro y denso, había formado columnas de azabache que surgían, mágicas, de cada uno de los túneles del poblado. Las pilastras se elevaban por encima de su cabeza, arrastrando letras que, desordenadas, habían perdido ya todo su significado...

Era una mujer del Harad, alta, de profundos ojos oscuros, de piel y cabello morenos. Estaba envuelta en una capa de color violeta, hecha de un hilo fino y brillante, en la que se reflejaban los haces de fuego que desprendían las enormes hogueras.

-¿Qué he hecho?-se preguntó sin apenas mover sus labios, secos y agrietados por el calor de las llamas.

Echó a correr. Los pequeños cuerpos crujían a su paso. Se transformaban en cenizas. No quería mirar atrás pero algo la detuvo justo cuando salía de la aldea, sobre el puente: agonizaba sobre los tablones de madera, lo tomó entre las manos y lo protegió contra su pecho. Siguió corriendo hasta que de aquél infierno sólo quedó un rastro en el aire que olía a muerte. Se adentró en el bosque y cayó, exhausta, sobre la hierba fresca...

Entonces lo vio, era perfecto, de tapas hechas con cuero rojo, fino y curtido por manos expertas, en las que se podía leer: Libro Rojo de la Frontera Oeste.

Elena Pérez

¡Feliz Día del Libro! con un pequeño homenaje a la obra Farenhait 451, de Ray Bradbury y a Tolkien.
Imagen:The Confrotation (2005) de Michael Komarck

The Lord of the Rings: The Confrontation (2005)

Historias Asombrosas

2008-04-21T21:19:00.000+01:00

En mayo... el número 2 de la revista Historias Asombrosas con autores como Domingo Santos, Laura Gallego, Pilar Pedraza, Elia Barceló o Ramsey Cambell entre otros.

Roméo et Juliette

2008-04-18T19:20:00.000+01:00

La ópera Roméo et Juliette fue compuesta por Charles Gounod. Jules Barbier y Michael Carré fueron los encargados del libreto, basado en la obra de William Shakespeare. El drama de Romeo y Julieta fue estrenado en París en 1867. Desde entonces ha sido representado en multitud de formas hasta nuestros días. El musical de Gerard Presgurvic se viene representando por diversos países desde algunos años. Lo desconocía por completo hasta que, esta semana, tuve la oportunidad de ver un espectáculo fantástico realizado por alumnos del Colegio Mayex de La Laguna. Felicidades a todos, especialmente a Judith por la pasión, tan contagiosa, en el trabajo realizado. Gracias por este descubrimiento.

Imágenes del musical Roméo et Juliette de Gerard Presgurvic.

Las Cartas de Isabel

2008-04-03T23:04:00.000+01:00

En el mes de febrero, un año y medio después, Estela tuvo su oportunidad. El Departamento de Arqueología de la Universidad de Sevilla realizaba un estudio en la Igreja de Santa María, en Tavira, un pequeño pueblo al sur de El Algarve. Después de algunas llamadas telefónicas había conseguido el permiso para visitar la excavación arqueológica y llegar hasta Valerio. En el tren escribió una postal para la hermana Diana. La enviaría al llegar a Tavira.

La carta no fue un gran descubrimiento histórico, uno de esos que hacen cambiar los cimientos y el curso de la Historia, pero sí hizo que Estela se comprometiera a realizar un viaje, el último que a Isabel le hubiera gustado hacer. Después de acabar la tesis, Estela se centró en estudiar las cartas, especialmente aquella. Valerio de Ossa formaba parte, junto al padre de Isabel, del ejército que luchó en Tavira. Eran muy amigos y en varias ocasiones fue invitado de la familia Aguilar; alguna de ellas incluso fue recibido como peregrino en el convento, lugar dónde precisamente vería por última vez a Isabel.

Estela subió muy temprano al castillo de la ciudad. En el plano, Santa María se encontraba muy cerca de allí. Subió las empinadas escaleras hasta el Castelo y llegó a un jardín. La parcela estaba rodeada por los gruesos muros de piedra que aún conservaba aquella fortaleza de origen medieval.
Algunos turistas hacían fotos y las rosas silvestres, cientos de rosas, habían comenzado a florecer y se enredaban por las paredes, pintándolas de rojo y haciéndolas más hermosas aún. Apuró sus pasos y llegó hasta una pequeña plaza llamada Calçada dos sete Cavaleiros y justo delante de ella se erguía Santa María.

—Se construyó en el siglo XIII sobre una mezquita y después del terremoto, casi cinco siglos más tarde, fue reconstruida. El arquitecto conservó la puerta de la fachada medieval, dos capillas y esas ventanas de estilo árabe —dijo señalando la torre con su mano derecha. Soy Francisco Oliva, el director de la excavación. Tú eres Estela ¿verdad?

Francisco se quitó las gafas de sol y le ofreció su mano.

—Sí —le respondió Estela con timidez, mientras retiraba parte del flequillo de su cara—. ¿Cómo lo has sabido?
—Estaba avisado de que venías y créeme, eres la única persona en toda la plaza, y casi me atrevería a jurar que en toda Tavira, que presta interés a esta Iglesia. Vamos, te enseñaré el interior.

Francisco le explicó que antes de que siguieran los trabajos de rehabilitación habían podido conseguir un permiso para realizar una excavación dónde supuestamente estaban enterrados los siete caballeros de la Orden de Santiago que murieron, según se argumentaba en los documentos históricos, como mártires en una emboscada que tramaron los árabes, cuando los caballeros habían realizado el último y decisivo ataque a la ciudad. Durante la excavación, él y su equipo habían encontrado algunas sepulturas individuales y varios osarios. Si los restos de los supuestos siete caballeros estaban allí, era muy difícil saber quienes eran, de todos aquellos cuerpos, García Rodrigues, Pedro Pais, Damião Vaz, Mendo do Valle, Álvaro García, Estevam Vasques y Valerio de Ossa.

Elena Pérez

Relato completo en Fricciones, publicado por la Asociación Beecham y Asociación Irónica, 2007

Generación Y

2008-04-01T17:27:00.000+01:00

Blog de Yoani Sánchez

(Imagen extraída de La nueva Cuba)

Toni Garrido en la ULL

2008-03-30T13:27:00.000+01:00

El próximo 4 de abril, a partir de las tres de la tarde, en el salón de actos de la Facultad de Ciencias de la Información de la ULL, se emitirá el programa de Radio Nacional de España Asuntos Propios que dirige Toni Garrido.

Han pasado muchas cosas en el mundo. Por ejemplo, en Irán han prohibido el cotilleo, va en serio, las autoridades iraníes han prohibido las revistas donde se cuenta la vida de otras personas. En fin... hacemos esto en España y se exilia la mitad de la población... Estas son cosas que no sabes si son buenas o son malas... ¿Tendrán alli una Ana Obregón? ¿Se comerá allí Andreíta el pollo? ¿Si no lo hace le darán 40 latigazos? Son preguntas que me hago...

Fragmento extraído del blog Asuntos Propios
Imagen: Toni Garrido

Canción del Corsario, de Lord Byron (1814)

2008-03-23T13:13:00.000Z

En su fondo mi alma lleva un tierno secreto
solitario y perdido, que yace reposado;
mas a veces, mi pecho al tuyo respondiendo,
como antes vibra y tiembla de amor, desesperado.

Ardiendo en lenta llama, eterna pero oculta,
hay en su centro a modo de fúnebre velón,
pero su luz parece no haber brillado nunca:
ni alumbra ni combate mi negra situación.

¡No me olvides!… Si un día pasaras por mi tumba,
tu pensamiento un punto reclina en mí, perdido…
La pena que mi pecho no arrostrara, la única,
es pensar que en el tuyo pudiera hallar olvido.

escucha, locas, tímidas, mis últimas palabras
-la virtud a los muertos no niega ese favor-;
dame… cuanto pedí. Dedícame una lágrima,
¡la sola recompensa en pago de tu amor!…

Seda

2008-03-19T13:38:00.000Z

Seis días después Hervé Joncour se embarcó en Takaoka en un barco de contrabandistas holandeses que lo llevó a Sabirk. De allí remontó de nuevo la frontera china hasta el lago Bajkal, atravesó cuatro mil kilómetros de tierra siberiana, superó los Urales, alcanzó Kiev y en tren recorrió toda Europa, de este a oeste, hasta llegar, después de tres meses de viaje, a Francia. El primer domingo de abril –a tiempo para la Misa Mayor- llegó a las puertas de Lavilledieu. Se detuvo, le dio gracias a Dios y entró en el pueblo a pie, contando sus pasos, para que cada uno tuviera un nombre, y para no olvidarlos nunca más.
- ¿Cómo es el fin del mundo? -le preguntó Baldabiou.
- Invisible. A su mujer Hélene le llevó de regalo una túnica de seda que ella, por pudor, no se puso jamás. Sí la sostenías entre los dedos, era como apretar la nada.

Fragmento de Seda, de Alessandro Baricco (1996)

Trailer de la película (2008):

MIDEC 08

2008-03-17T10:26:00.000Z

V Muestra Internacional de Cortometrajes de la Universidad de La Laguna entre los días 26 y 29 de marzo de 2008.
Más información y descarga del programa completo aquí.

Sin título

2008-03-16T21:23:00.000Z

-Nunca había imaginado que los ángeles tuviesen este aspecto: avanzas sinuosamente y tu cuerpo es largo, generoso en movimientos. Al rozar mis dedos sobre tu piel siento frío pero tus palabras son cálidas- dijo mientras caía con extrema delicadeza sobre las losas de adobe, polvorientas y ásperas.

El ángel comenzó a ascender por su cuerpo, contorsionando sus vértebras en torno al muslo de la mujer. -¿Sabes? Siempre quise ser un espíritu celestial. Pensé que lo había conseguido cuando emergieron. Entonces la mujer alzó su mentón hacia el cielo y las alas se le desplegaron, blancas y suaves, como las de los cisnes levantando el vuelo.

Elena Pérez

Texto completo en: La Tapa, 54 (2007)

El Pintor de Batallas

2008-03-01T14:28:00.000Z

Entrevista de Iñaki Gabilondo a Arturo Pérez Reverte

A Little Priest, de Sweeney Tood

2008-02-25T18:48:00.000Z

Me gustó muchísimo la película y ahora he descubierto a Angela Landsbury en el papel de Mrs Lovett. Simplemente genial.

Imagen: escena de Sweeney Todd, de Tim Burton
Leer crítica de la película en Fantasymundo

El día de los enamorados

2008-02-21T00:22:00.000Z

Siempre podré decir que el día de los enamorados almorcé junto a la catedral de Burgos y que, días después, aún seguía celebrando San Valentín en León, observando las pinturas románicas de la bóveda del Panteón de los Reyes, en la Basílica de San Isidoro. Y no es que sienta especial predilección por ese día, absurdo donde los haya, solo que a veces, me lío la manta a la cabeza y me dejo llevar por excusas de ese tipo, con la simple intención de coger una maleta y salir de viaje. Suerte la mía que aquí el santo se portó como debía, por una vez en toda santa vida comercial.
Cuatro días por la ancha y larga castilla. La sensación de que este era un viaje especial la tuve desde el mismo momento en que me subí al avión. Y lo fue, no por todo lo que hice o quise ver, sino por todo lo contrario: por todo lo que no vi y por todo lo que no decidí hacer...

Ahora que la cultura se ha hecho democrática y todos tenemos derecho a orinar amontonados en su portal, y el nivel Maribel de ésta se calcula en función de los ocho segundos que el visitante permanece ante La batalla de San Romano, del número de autocares aparcados ante la columna Trajana o de la longitud de las colas de turistas que, por decreto, desfilan este año ante los Goya del museo del Prado, la ausencia de ambición turística puede ser, incluso, satisfactoria y práctica. Te sientas en el rincón escogido, lees, piensas, miras. Da igual no verlo todo. En vez de correr de un lado a otro, empujando a la gente cámara en mano, procuras exprimir discretamente el rincón que elegiste o te cayó en suerte, agotándolo hasta la última pincelada o la última piedra. No hay museo, real o metafórico, que pueda visitarse en una hora. Ni siquiera en una vida. Y a menudo las mejores salas, los mejores lugares, están vacíos. Así, además, no te empujan y subes pocos escalones. Te cansas y te cabreas menos (El turista apático, por Arturo Pérez Reverte, en XL Semanal, 10 de Febrero de 2008).

(Un saludo para la señora, y clientes, de la chocolatería que hay junto a la Catedral de Burgos)

Imagen: Catedral de León

Las Alas de Victoria

2008-02-20T00:04:00.000Z

Victoria trabajaba en el Café Creidne, un pequeño local irlandés de aire añejo y difícil de localizar, situado en medio de una encrucijada de callejuelas, lúgubres subterfugios en los que el frío del invierno parecía no querer irse jamás.

La primera vez que la vi estaba sobre el escenario. El cabello, oscuro y ondulado, estaba cuidadosamente sujeto hacia atrás por una pequeña guirnalda de minúsculas estrellas brillantes; tenía el rostro anguloso, la tez blanca, de aspecto aterciopelado y sus ojos, de un extraño color gris plateado, combinaban a la perfección con su boca, dos líneas curvas suculentas en perfecta armonía. Me pareció la mujer más fascinante que había visto en toda mi vida.

Me senté junto a la barra, al fondo de la sala, y pedí una cerveza. El camarero me sirvió una jarra de cristal con el líquido dorado y dejó junto al recipiente una pequeña tarjeta de color violeta en la que se podía leer, grabada con letras doradas, la frase siguiente: Victoria, la maga de Stenness.

No podía dejar de mirarla. Movía las manos con extrema delicadeza y con cada hechizo que pronunciaba su vestido negro se arremolinaba sugerente, como si una ligera brisa la envolviese cada vez. Tenía dos mariposas en sus muñecas, tatuadas en azul, que parecían mover sus alas cuando alzaba y giraba sus manos en el aire. Era terriblemente seductor… Y cuando invocó el último encanto desapareció.

Salí de nuevo a la calle. Llovía. Enfundé mis manos en los bolsillos de la cazadora con la intención de buscar la caja de cigarrillos. Entonces aparecieron: revoloteaban a mí alrededor. Me tocaron la cara. Eran suaves. Enredaron sus alas azules entre mis dedos y me susurraron: “Victoria, Victoria”.

Elena Pérez

(Gracias a Inés por sus consejos y sugerencias)

Y al fin llegó...

2008-02-15T09:55:00.000Z

Tened preparados el látigo, cazadora y sombrero porque ya llega Indiana Jones y El Reino de la Calavera de Cristal ¡al fin!

Premio Minotauro 2008

2008-02-09T20:36:00.001Z

El escritor uruguayo Federico Fernández Giordano ha sido el ganador del V Premio Minotauro de Ciencia Ficción y Literatura Fantástica, dotado con 18.000 euros, con la obra "El libro de Nobac", que rinde homenaje a Jorge Luis Borges, Adolfo Bioy Casares y Edgar Allan Poe. El jurado ha estado formado por Fernando Delgado, Juan Eslava Galán, Laura Falcó Lara, Pere Matesanz, Olga Rubio, Ángela Vallvey, José López Jara -en calidad de secretario sin voto- y Clara Tahoces, ganadora de la edición del año pasado.

Más información:
Público.es

Si se callase el ruido, de Ismael Serrano

2008-02-08T20:03:00.000Z

Las aventuras de Ed&Ed

2008-02-02T16:36:00.000Z

Machinima, cómic, mundos virtuales, animación, realidad aumentada, filosofía, literatura, y cuentos de hadas. Además de la eterna compañía de nuestros dioses antiguos. De todo eso, una pizca aquí y allá... y de todo ello nacen Las aventuras de Ed&Ed.

Sigue las entregas aquí

El Muro

2008-02-02T16:29:00.000Z

Años después te encontré de nuevo. Te pude contemplar a través del agujero del muro, el que nunca terminaron de reparar por suerte, por tener aquella oportunidad.
Tú no me viste, ni sé si querías verme. La verdad es que lo desconozco. Siempre queda la curiosidad, que a veces nos da aliento y otras nos lo quita.

Tu rostro brillaba a la luz del sol de la tarde. Con esos tonos anaranjados que tanto me gustan. Cálidos, tibios, como dedos que te acarician. Parecías tener el aura de los héroes míticos. Los que crecen en los pequeños claros del bosque, en los arroyos, y en las copas de los árboles más viejos que nacen y respiran sobre la tierra.

Te vi.

Primero por el rabillo del ojo, cuando centré mi mirada, desapareciste. Tan solo aparecías cuando te sostenía sobre mi visión periférica.
Como todos los héroes míticos.

Y entonces supe que te amaría eternamente, que no habría perdón, ni sosiego, ni calma, ni concesiones a súplicas. No habría velas suficientes para peticiones, ni abejas para matarme a picotazos y liberarme. Aquella era la palabra escrita con la forja de la certeza y ribeteada de espinas sobre el muro. Aquel muro, atestado de rosas.

Historias Asombrosas ya a la venta

2008-01-30T11:09:00.000Z

Ayer por la mañana llegó a mis manos. Nada de lo que pudiera haber imaginado sobre ese momento se cumplió... lo superó hasta el infinito y más allá...
La revista es, como no podía ser menos, fantástica; y tal y como se dice en su interior:

... la fantasía no ha muerto, poque la ciencia ficción debe seguir transportándonos hasta mundos apocalípticos, hasta megacorporaciones que dominan complejas sociedades, hasta antiguas cuevas atestadas de dragones y trasgos. Y es que el cuento no debe morir en España y más en la literatura de género, al que tanto debe.

Muchas felicidades a Javier Negrete, Domingo Santos, Rafa Marín, Victor Conde, Claudio Cerdán, Enric Herce, Javier Márquez y Anabel Zaragozí, por todas y cada una de las palabras contenidas en este primer número, a David M. Rus, por su estupenda ilustración de portada y a David Mateo, coordinador de la revista, por esos momentos, todo un lujo que me ha permitido aprender y mejorar el empleo de las palabras y la creación de historias.

Muchísimas felicidades por este proyecto y a todos los que, de alguna u otra manera, han contribuido a su lanzamiento.

Gracias

Más información:
Scifi World

Within Temptation-Never ending story

2008-01-22T17:44:00.001Z

Gatas

2008-01-20T14:54:00.000Z

Gatas es la obra de Teatro que se ha estrenado en Santa Cruz de Tenerife, en el teatro Guimerá. Interpretada por Silvia Abascal, Rosario Pardo, Nieve de Medina, Ana Gracia, Paloma Góme y Paloma Montero, la obra muestra una serie de acontecimientos de la Historia de España a través de la vida de seis mujeres diferentes pero tan iguales a la vez.
Todas, de alguna u otra manera, pensamos y actuamos un poco como cada una de ellas, en sus circunstancias, en algún momento de nuestras vidas. Esa es la verdadera Historia, aquella sobre la que se escriben los hechos, el soporte real de nuestra memoria.

Información y videos sobre la obra aquí.

Pequeño Vals, de Marlango

2008-01-20T14:40:00.000Z

LA CERVEZA AZUL

2007-12-31T17:28:00.001Z

La cerveza azul era el licor más famoso de aquella posada. Desde todos los rincones de Tierra Media comparecían curiosos en la hospedería, atraídos por saborear la belleza y textura de aquél líquido de color índigo. Sin embargo, para muchos, la cerveza azul era la causante de colosales tragedias y amores inmortales: un brebaje hechizado, decían los elfos, los más viejos del lugar. Para otros, no obstante, el primer sorbo que descendía por sus gargantas, ávidas de sensaciones, significaba el inicio de grandes acontecimientos en sus vidas, aunque entre ellos estuviese el de su propia muerte…

HISTORIAS ASOMBROSAS

2007-12-20T18:08:00.000Z

Scifiworld se complace en presentar Historias Asombrosas, una nueva publicación trimestral que a partir de enero de 2008 reunirá en un mismo volumen, y por tan sólo 3 euros, relatos de autores tanto noveles como consagrados bajo un mismo denominador común: el género fantástico.

Más información en la sombra de grumm

Felices Fiestas de Yule

2007-12-13T18:25:00.001Z

Para todos mis amigos de El Poney Pisador, sin los cuales jamás habría vivido tantas aventuras en estos últimos cuatro años ni visto naves más allá de Orión, ni descubierto Sevillargir...

Felices Fiestas de Yule, parroquianos.

Aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos

2007-12-06T12:57:00.000Z

La Universidad de La Laguna celebra el aniversario de la Declaración Universal de los Derechos Humanos con diversos actos en el Campus de Guajara. Programa de las actividades.

Strings

2007-11-22T17:15:00.002Z

Una aventura épica de las más bonitas y espectaculares que he visto. Gracias a Akerbeltz por recordarme, aún sin saberlo, que al final de una cuerda siempre hay alguien, o algo, impulsado por uno mismo.

Fantasmas entre las páginas, de Arturo Pérez Reverte

2007-11-20T16:23:00.001Z

Quizá sea ésa, la palabra ‘tristeza’, la que mejor define el asunto. Como comprador y poseedor contumaz de libros usados, cazador de ojo adiestrado y dedos polvorientos en librerías de viejo y anticuarios, nunca puedo evitar que, junto al placer feroz de dar con el libro que busco o con la sorpresa inesperada, al goce de pasar las páginas de un viejo libro recién adquirido, lo acompañe una singular melancolía cuando reconozco las huellas, evidentes a veces, leves otras, de manos y vidas por las que ese libro pasó antes de entregarse a las mías. Como un hombre que, incluso contra su voluntad, detecte en la mujer a la que ama el eco de antiguos amantes, nunca puedo evitar –aunque me gustaría evitarlo– que el rastro de esas vidas anteriores llegue hasta mí en forma de huella en un margen, de mancha de tinta o de café, de esquina de página doblada, anotada o intonsa, de objeto que, abandonado a modo de marcador entre las hojas, señala una lectura interrumpida, quizá para siempre.

Y en efecto, ‘tristeza’ es la palabra. Melancolía absorta en las vidas anteriores a las que el libro que ahora tengo en las manos dio compañía, conocimiento, diversión, lucidez, felicidad, y de las que ya no queda más que ese rastro, unas veces obvio y otras apenas perceptible: un nombre escrito con tinta o la huella de una lágrima. Vidas lejanas a cuyos fantasmas me uniré cuando mis libros, si tienen la suerte de sobrevivir al azar y a los peligros de su frágil naturaleza, salgan de mis manos o de las de mis seres queridos para volver de nuevo a librerías de viejo y anticuarios, para viajar a otras inteligencias y proseguir, de ese modo, su dilatado, mágico, extraordinario vagar.

Gracias, otra vez.

Artículo completo en Patente de Corso

La Edad Media Fantástica

2007-11-04T14:16:00.000Z

El lunes 5 de noviembre comienza el curso La Edad Media Fantástica, organizado por el Centro de Estudios Medievales y Renacentistas (CEMYR). La programación del curso incluye temas como La naturaleza de lo fantástico en la narrativa medieval francesa, La fascinación en la Baja Edad Media o La geografía fantástica, entre otros.

Imagen: Ave Roc destrozando en barco de Simbad. Fuente Wikipedia

El caballo del Rohir

2007-06-07T23:09:00.001+01:00

A la misma hora, otro día más, salió galopando a través del bosque. Tras de sí dejaba una nube difusa por el aliento que expiraba por su boca, y los latidos de su corazón, agitados y tristes, se oían por todos los rincones del espeso follaje de Fangorn.

Con el último suspiro del día regresó. La luna había aparecido por encima de las copas de los árboles: inmensa, redonda y blanca.

Aquella noche, al llegar al establo, se desplomó sobre la paja recién mullida por todos los que sabían y admiraban su fortaleza.
Entre sueños, le pareció oír:

-¡Ha aparecido! ¡Ha aparecido!

Giró con dificultad su cabeza hacia la puerta y allí, entre los claroscuros que formaban los candiles de la caballeriza, estaba él, aquél que lo había criado y amado durante toda su vida. Y sintió, por última vez, las manos acariciando sus crines, las manos del más noble jinete de Rohan.